外景。■■——午夜。星星。诗人。
「无论这要付出何等的代价，我们必须理解」
——妄想未来之人，终将与自己的倒影对坐。
诗人坐在断裂的钟楼边缘，双脚悬空，像坐在剧院包厢俯瞰一出无人观看的戏剧。
他身后是郊区溃烂的天际线，前方是深邃到令人心悸的夜空。星星们沉默地排列着，仿佛在等待什么。
他低下头，看向下方的阴影：“你说你要让他们‘理解’。”
阴影中有什么在涌动。不是形体，是某种更古老的、近乎凝固的时间感。声音从那里升起，像潮水漫过礁石：
“我期待着。哪怕连回响都不会留下，依旧会有人孜孜不倦的叩问星辰。”
诗人笑了：“那你该知道，星辰从不回答。它们只是……在那里。”
“所以我们要替它们回答。”
阴影在扩张，又收缩。像呼吸。
“人类无法理解神，神也无法理解人类。于是我们站在中间——看得见两边，哪边都不属于。”
诗人没有接话。他仰起头，对着最近的星星伸出手指，像在描摹一个尚未写下的字。
“你见过光熄灭时的样子吗？”
“一次又一次。”
那声音没有起伏，却有一种奇怪的温度。像烧尽的炭——表面灰白，内里滚烫。
“所以我决定抹去这出悲剧的剧本，哪怕连舞台一起烧毁。”
“还真是疯狂啊。”
《都市特色也要当开拓者》 第297章 神圣戏剧第7场（第1/4页）
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